Qué es lo que nos lleva a buscar una pareja?

Podemos argumentar muchas cosas, la necesidad sexual, el atractivo físico, la empatía intelectual, la supervivencia de la raza humana, etc, etc, etc…pero momento, que sería todo esto sin ese elemento que empuja, que atrae, que dinamiza, que hace que todo se active: el misterio.
Luego de mucho análisis, desvarío y comprobación empírica llegamos a esa conclusión que todos conocemos pera nadie dice por miedo a ser catalogado de “chico simple”. Que es lo que hace que te guste el bajista de una banda (que en gral es una larva o el gordito sin vida social previa), el escritor “sensible” (con graves problemas de desarrollo mental), el chico introvertido (si el anterior tenía problemas, este no te haces una idea), que mierda es eso que es denominado ONDA.
La onda en si no es nada. Una línea en una pantalla que se mueve epilépticamente, o muy lento. Ahora, en boca de una mujer, la onda puede definir TANTAS, pero TANTAS cosas que me da miedo adentrarme en el tema, pero solo para esto es que empecé a escribir esto.

De la onda al misterio, un solo paso…

Una vez me encontré hablando con uno de mis tantos compañeros de teorización cotidiana sobre este mismo tema. Luego de mucha charla, mucha argumentación y mucha boludez, encontramos el quid, conocimos el por qué, entendimos cómo, y todo esto con una cerveza y mucho maní.
A vos tarada, que no entendés que te atrae de tal o cual personaje, a vos apático idiota, que no entendés por qué las minas no te dan bola si sos un chico “tan copado y divertido”. DENSE cuenta, el elemento clave es el misterio. Lo que atrae es no saber y su consabida indiferencia. Vamos a analizar caso por caso.

Continuará…

Pero pensémoslo un segundo, ¿cuál es el mayor atractivo que tiene? (sí, es un caño, inteligente, sensible, protege los DDHH, bla bla). Como la más cercana de las posteantes a Bridget puedo decirlo: Mr. Darcy es un hombre que tiene la capacidad de hacer sentir bien a la mujer que lo tiene consigo misma, ese es su encanto. Es un hombre-sube-autoestima. ¿Por qué digo esto? Porque a todas se nos puso la piel de gallina (como a unas idiotas) cuando él dijo “I like you just the way you are”. No radica en el juego previo (en el hacerla sentir mal consigo misma, no recuerdo la frase exacta pero era algo así como gorda borracha que no sabe cerrar la boca), tampoco en su dificultad (vamos, hombres que nos ningunean, nos hacen sentir mierda y además tienen una mirada para el crimen conocemos todas).

Básicamente la minúscula hombría de Mr. Darcy se despliega de la siguiente manera. Dado que sabe que de frente no tiene chances (Bridget se hará mucho la boluda pero bien que se empolvaba a un dandy de verdad), su juego de seductor consiste en convertirse a si mismo en una especie de suplicio de Tántalo. No hace más que poner su belleza en evidencia, pero sólo de manera tal que contraste con la pésima autoestima de la víctima (porque todas las mujeres, indefectiblemente, tenemos pésima autoestima). Una vez que la víctima se come los codos por la incomprensión, siente que debería haberse pasado los últimos seis años de su vida en un gimnasio y que no hay manera de que un hombre como ÉL se fije en una mujer como ELLA ahí, y sólo ahí y si el juego no lo aburrió antes, aparece hecho un caramelo Sugus para ponerse disponible. Lo triste es con las pocas frases con las que consigue mantener nuestra atención, al ser difícil con muy poco nos sentimos honradas de contar con su galante despliegue poético. Eso no es ser misterioso, ni ser profundo, eso es cinismo, cinismo puro y del barato y que pocas veces tiene que ver con algo de verdad. Y tú lo has dicho Armanda, lo sentimos un enemigo, y lo sentimos así porque lo es. Y la victoria sobre un hombre como él es tan vacía, tan vana que deberíamos avergonzarnos de caer en trucos tan baratos y que atentan contra lo que realmente deberíamos a haber aprendido de mamá Jane: valemos por nosotras, ni siquiera por nuestra inteligencia, ni por nuestra capacidad dialéctica, ni por los tontos juegos que podemos sostener hasta el hartazgo, just the way we are.

Llámame postmo si querés, pero honestamente, entiendo pocos gestos más de hombría que el que juega en descubierto. O mejor aún: no juega. La imagen más británica que se me ocurre es la del caballero, digno, orgulloso, viril, centrado. El que viene a reclamar lo que quiere, sin vueltas, sin juegos, llega y se planta siempre con un quiero vale cuatro entre los dientes. Guarda, hay un descoloque ante semejante franqueza tan propia de tiempos sin idioteque- chat ni mucho tiempo para el boludeo. No es fácil, ni cómodo, es casi insólito. Un hombre bien parado que sabe lo que quiere, incluso que lo exige. Imaginémoslo por un segundo… ¡cuesta! Y es que no es fácil, nada fácil (de hecho ya afirmé que dudo de su existencia).

Y como última cosa. Esto es totalmente personal. La verdad a mí lo que me aburre es tener que pelearla tanto. Nada más divertido que un quiero vale cuatro, un jodido apurón, un no dilatar el empiece. Porque a fin de cuentas lo peor que tienen las novelas modernas es que terminan en el casamiento (no por el casamiento en sí, sino que ahí es donde la cosa se tendría que poner interesante, no terminar). Ni en pedo, pero ni en pedo ni por diez segundos más, más cinismo, más histeria. Después de todo los hombres hermosos y aburridos son eso, exigentes, infantiles, inmaduros. Por eso cansan. Basta de eso. Y si para colmo se hacen rogar… yo creo que es porque saben que una vez concretado el asunto se quedan sin mucho qué ofrecer ¿qué haces con el rey de la histeria un domingo lluvioso? ¿Buscar roña para poder desplegar el juego dialéctico? ¿lo esperas en tu casa cortando clavos junto al teléfono a que se digne a privilegiarte con el sonido de su voz?

Pero ni en pedo, muerte a los Darcy, a los Big, a los Joel (del Eterno resplandor), a cómo se llame el personaje puto de Antes del amanecer. Basta de delay, si tuvieran algo para ofrecernos ya hubieran venido a mostrárnoslo como hombres. Pero todo radica en otra cualidad que yo dudo que tengan honestamente, atrás de todo su chamuyo barato que les surge sólo de extensas horas de mirarse el bello ombligo, ¿se darán cuenta cómo es ese way we are?

Para mi descripción general basta con decir que me creo bastante independiente, me gusta leer, me gusta entender, me gusta escribir, tengo un caracter bastante fuerte, y sino fuerte al menos firme. Además, me gusta hacer cosas que debería haber hecho cuando era más joven, pero cuando lo era estaba demasiado abocada a la idea de ser adulta.

Así y todo, hay una lista de conceptos que a todas, seamos como seamos, se nos incorporan sistemáticamente desde que nacemos: educación, matrimonio, bienestar. Hasta aquí, Jane Austen podría haber sido nuestra madre o incluso, nuestra amiga del alma. Hay más conceptos, pero esos son los básicos, los que unifican a casitcualquier mujer del mundo, inclusoo contemplando las diferencias entre una cultura y otra (la forma de llevar a la realidad el concepto puede variar significativamente, pero en “esencia” es lo mismo).

Dentro del género femenino hay quien suspira por los hombres apuestos no desmesuradamente, amigables y bondadosos. En lo personal, el estereotipo “Edward Ferrars” es con el más he tenido oportunidad de relacionarme sentimentalmente: son hermosos hombres, pero aburren rápidamente. También he tenido algún Willoughby que me ha conquistado, me ha lastimado y yo no madure como Marianne, entonces volví (es que no había ningún Coronel Brandon, por suerte). Pero la búsqueda incesante, el eterno enigma, la luz que nunca encuentro, el fantasma que me atociga es Mr. Darcy.

Un poco oscuro, orgulloso hasta la médula, maravilloso a mis ojos, un poco reticente al idioteque-chat o a los clichés del levante en el plano normal. Nunca uno, me he reflejado muchas veces en muchos hombres, y nunca uno que haga que la Lizzie dentro de mi se satisfaga.

He visto bajar mis estándares en maneras abruptas, no queriendo, sino cayendo inconcientemente. No me arrepiento, pero hay alguien dentro de mi insatisfecho que grita la presencia de un fantasma del siglo XIX (probablemente, sea otro fantasma del siglo XIX).

Incluso si lo pienso, no conozco a ningún Mr. Darcy. El orgullo como virtud no parece ser una caraceterística común al hombre del recién estrenado SXXI, y sin embargo, una espera, porque querramos o no todas esperamos que nos saque para siempre del tedio, porque seremos orgullosas pero también románticas, somos netamente británicas, nada de cortes francesas que nos perviertan moralmente (si, admiramos y nos deslumbra Versailles, pero siempre quisimos vivir en Pemberley). Lo único que queda vivo en nosotras del protestantismo inglés es su ascetismo en lo romántico, no la pompa católica de la iglesia gigante y el vestido eterno. Todas, es decir el subgénero femenino al cual pertenezco, esperamos que digan de nosotras que somos “tolerable, but not handsome enough to tempt me” para salir a dar pelea, porque necesitamos un poco de desafío, que no todo sea tan fácil, tan cómodo. Mr.Collins no nos viene bien, queremos la querella interna, que nos duela elegir a nuestro enemigo, meses de incertidumbre, histeriquéo, la sutileza de la falta de tacto en nuestro discurso. Por eso, normalmente luego del cortejo necesario, nos aburrimos, porque ya no hay más diversión por sacar, porque nuestro orgullo (nosotras si lo tenemos aún como virtud bien delimitada) no encuentra el sociego en la charla amena, necesitamos nuestra pelea diaria, sentir amor pero que tenemos la libertad de discutir como hobbie. Y sabemos que Mr. Darcy es el único que podría entenderlo, aceptarlo y corresponderlo.

TRUEQUE

Me das tu cuerpo patria y yo te doy mi río
tú noches de tu aroma / yo mis viejos acechos
tú sangre de tus labios / yo manos de alfarero
tú el césped de tu vértice / yo mi pobre ciprés

me das tu corazón ese verdugo
y yo te doy mi calma esa mentira
tú el vuelo de tus ojos / yo mi raíz al sol
tú la piel de tu tacto / yo mi tacto en tu piel

me das tu amanecida y yo te doy mi ángelus
tú me abres tus enigmas / yo te encierro en mi azar
me expulsas de tu olvido / yo nunca te he olvidado
te vas te vas te vienes / me voy me voy te espero.

Mario Benedetti

Fulano no se siente un héroe, a decir verdad, es un tipo sencillo. Fulano vio a Mengana y le pareció muy linda y nunca había visto a nadie ejercer la soledad de una manera tan alucinante. Como cualquier Fulano, todos en su familia se comportaban así, fue muy fácil para él ver que quería a Mengana, pero más que eso. Quería saber su memoria y cambiarla, cambiarla por una más linda, por que cada uno de sus recuerdos se tiñera de él que –siendo sencillo- se los haría más fácil, una cuestión de uno más uno. Pero esto no lo hacía por pedantería. Fulano no es un tipo complicado, no está buscando un espejo en dónde reflejarse y que el espejo le diga “oh sí, es usted muy lindo y muy inteligente, mire cómo ha logrado cambiar la vida de Mengana”. No. Él solamente pensó que Mengana era tierna así tan sentadita con una soledad tan alucinante. Además, le parecía que la soledad de Mengana estaba demasiado concurrida. Debería recibirlo a solas, a él y a solas, pensó con un poquito de vergüenza y un poquito de celos. Después de todo Fulano es hombre y piensa que todos podrán ver lo que él (no se considera nadie muy especial en esas cosas) y que de repente ya no sería tan único su hallazgo.

Pero Mengana es una persona que sí existe. Y se asustó. Su respuesta sonó orgullosa, altanera y delirante. Y lo fue. Porque las Menganas que sí existen no conocen  a los Fulanos que no existen. Entonces, cuando se les acercan a querer cambiarles sus recuerdos nunca es para dejarlos lindos y darles a cada uno un besito en la frente de despedida, sino para robarles hasta lo último que tienen. Las Menganas saben que a nadie le gusta la soledad, ni las de ella, y a fin de cuentas, es lo que saben ser. Querer la soledad de Mengana es querer a Mengana y eso Mengana no lo concibió –aunque la propuesta era bien sencilla. Mengana se complica porque sólo entiende complicado, porque las soledades concurridas le han hecho un agujero en el cerebro y ahora sólo sabe jugar cuando la invitan a vivir. A Mengana la habían querido conquistar, no acompañar, por eso le molestó la ocurrencia y se ofendió mucho con Fulano.

Y se lo dijo. Pero Fulano la perdonó a Mengana, porque la quería. Siendo un hombre sencillo pensó que no podría nunca pelear con los molinos de viento de Mengana. Además pensó que quizá ella sólo quería concurrencia y él estaba un poquito celoso, cosas raras a él no. Cuando uno tiene todo para dar y le ofrecen un kilo y dos pancitos, suena a poco. Pero igual la perdonó.

Y Mengana perdonó a Fulano. Le pareció que era lógico que un hombre que no existe viniera a molestarla con cosas que no existen y que tan de repente la hubiera hecho dudar de su eterna soledad, de lo que único que sabe ser.

adiós
dijo el fulano

y la mengana
adiós

Hablo de tu soledad
Mario Benedetti

Hablo de tu infinta soledad
dijo el fulano
quisiera entrar a saco en tu memoria
apoderarme de ella
desmantelarla desmentirla
despojarla de su último reducto

tu soledad me abruma / me alucina
dijo el fulano con dulzura
quisiera que en las noches me añorara
que me echara de menos
me recibiera a solas

pero sucede que /
dijo calmosamente la mengana /
si tu bendita soledad
se funde con la mía
ya no sabré si soy en vos
o vos terminás siéndome

¿cuál de las dos será
después de todo
mi soledad legítima?

miráronse a los ojos
como si perdonaran
perdonándose

adiós
dijo el fulano

y la mengana
adiós

Ariadna:
Empiezo mi respuesta citando a mi papá Lacan que supo decirlo mejor que yo “el amor tiene estructura de engaño”. Esto es: al no existir complementariedad sexual, como el común cree (puesto que este tipo de cosas casi siempre quedan veladas para el sujeto neurótico, lease: neurosis equivale a un tipo de estructuración psíquica, no necesariamente implica que esté descompensada/loca), el abordaje que realizamos al partenaire sexual lo hacemos mediante el fantasma (y gracias a él), esto es: mediante determinadas coordenadas, desconocidas (para el boludo que habla creyendo saber lo que dice) y que, sin embargo, determinan desde otro lugar aquellas condiciones imprescindibles que abren un acotado abanico de posibilidades. Es por esto que resulta sumamente usual que en determinado momento uno acabe por darse cuenta de que se encuentra envuelto en una repetición, y la cosa termina pareciéndose demasiado a toda una lista agrupable sabe dios bajo qué categoría, que puede involucrar actores, situaciones, etc: “eterno retorno de lo igual” que en primera y última instancia al sujeto le concierne y constituye un reducto de su singularidad y sin embargo, sentirlo como lo más ajeno de sí (parafraseando al abuelo Freud).
Teniendo todo lo anterior en cuenta, arriesgo la hipótesis bien salvaje: yo creo que el “chicoese” forma parte de una de esas coordenadas organizadoras de tu campo de posibilidades, el punto quizás podría llegar a ser encontrar distintas maneras de hacer con eso y quizás relacionarte con el “chicoese” de siempre de manera distinta, es decir estando vos en una posición distinta.
Y por último, no se si tu Mejoramigo se ha hecho eco de tus recurrentes quejas del orden de “aaah nome da bola porque soy fea” etc. etc. etc. más allá de que no le vayamos a hincar el diente, siempre suma tener algún gusano comiendo de nuestra mano ahi, adorándonos cual Venus de gelatina en el culo de la niñera; para descargar si queremos todo nuestro sadismo en él.
Medusa